Sobre sombras derretidas
ceñidas de polvo vacilante,
descansan nuestros cuerpos
abrumados de glorias perennes.

¿Son necesarias las glorias?
mas aún, ¿siendo perennes?
Tan solo son las sombras,
de nuestros actos.

Descansan, como sombras,
Nuestros actos cotidianos
Sobre el polvo
de los pensamientos.
Borrados fácilmente,
Por la suave brisa del olvido.

Nos hemos garantizado
Pensamientos efervescentes,
Suerte de panoplia
A todo concepto de adversidad.

Finalmente nos olvidamos
De pensar y de obrar.
Dando lugar a la ignorancia,
Madre y protectora
Del ser humano moderno.
Nada de lo que hacemos
Se hace o se desea hacer.

Nuestros ojos miran
Sin observar,
Nuestras manos toman
Sin agarrar,
Nuestras lenguas hablan,
Sin pronunciar,
Odiamos sin saber.
Amamos sin querer.

El alma del hombre
Residente del interior,
Inquilina silenciosa.
Callada, austera, solitaria.
Olvidada, vapuleada, prostituida
Alienada de glorias y actos.
Alienada del hombre
Y el hombre de esta.

Sombríos y quebradizos
los cuerpos,
carcasas vacías de alma.
Abandonados de sombras
llenos de polvo de indiferencia.

Entre sombras y polvo,
buscan los deshumanizados,
consumidores de antisociedad
las herramientas del cambio.

Metamorfosis lenta
Para recuperar lo perdido,
Aceptar lo que somos
Es el comienzo.

Somos lo que somos,
Nada más que
Sombras y polvo.