El humo salía serpenteando del cañón del arma. El casquillo cayó al suelo, produciendo un sonido hueco y metálico. Pablo sonreía como nunca, enseñando sus dientes blancos y con locura reflejada en su mirada. Álvaro estaba tirado en el suelo, agarrándose la rodilla con las dos manos, intentando frenar la sangre que brotaba. El muchacho gritaba y maldecía a Pablo, mientras se retorcía de dolor en un pequeño charco de sangre.
-¡Te dije que los vigilaras! -gritó Pablo furioso y sin dejar de apuntar a Álvaro -¡Te dije que esto pasaría si me fallabas!
Álvaro gritó una palabrota y lanzó un nuevo grito de dolor.
-¡Yo no tuve la culpa! -gritó el muchacho con lágrimas en los ojos y notablemente enfadado (cómo no) -¡Yo no sabía qué planeaban!

Pablo, bajó el arma. Nunca se había fiado de Álvaro. Nunca. Ni siquiera ahora.
-¿Cómo puedo fiarme de ti? -dijo el profesor levantando otra vez el arma.

Álvaro compuso una extraña mueca, mezcla de dolor, mezcla de sonrisa.
-Tengo...un plan...