APUNTE SEPTUAGESIMO

(...) muchas veces, tu y yo somos
solamente una voz
de alguien que nos grita dentro,
y sabemos que no somos nosotros
sino un viento de nieve sucia de humanidad
y de jirones incendiados hojas y palabras,
somos el recuerdo de una vieja quimera
que noche tras noche,
pacientes y herméticos,
desenterramos del fondo de nuestros sueños (...)