"Roses are red...violets are blue, sugar is sweet...,but not as sweet as you." (Bobby Vinton)

Una vez un artista soñó... una ciudad de pétalos de colores arropada por los suaves terciopelos sonrosados de un crepúsculo inmortal como el del oro que arde, e, incandescente de fuego, estalla y resplandece en toda su vitalidad, dejándonos la visión nublada, cegada por el hechizo que produce el encantamiento de su contemplación..., deslumbrada por el Ideal, por la Flor soñada, por el resplandor de oro que produce la ilusión de ver el cielo aún Azul cuando el el ojo del Rey del Cielo ya ha cerrado su párpado tras el tornillo sin fin del horizonte... y decidió pintarla en un cuadro, o esculpirla en unos versos o componerla en una sinfonía o... edificar su maqueta o inventar un cuento o una novela o... dejémoslo, simplemente, en o...

y, entonces, nosotros entramos, entras en su obra, en su ópera, en su cuadro, en su creación, en... en un profundo sueño y te encuentras en una ciudad misteriosa y mágica... y luego te despiertas y no recuerdas nada, pero sabes y te levantas con esa firme convicción que el que sueña de verdad, el verdadero soñador no está dormido, está más despierto y en la rutina donde casi todos encuentran aburrimiento descubres, perplejo, la maravilla de lo ordinario y la posibilidad de fundir hasta confundir sus sueños con la realidad, te haces consciente de que hay en la rutina instantes donde habita el misterio y una interrogación escondida debajo quizás de la hoja plateada de un álamo, en un recóndito artículo de periódico, deslizándose sobre la pata de una poesía coja o un verso relinchante, en los ojos de un intrépido adolescente, en un bebé que te mira y se ríe a pierna suelta ¿quién sabrá por qué...? o en una madre embarazada que ni se imagina la que le espera... sólo sueña con su muy queridísimo (y todos los trillones de deslumbrantes epítetos que los poetas no han descubierto aún -y es que una madre en estado tiene mucho de poeta...-) y hermoso (aunque americe en el mundo hecho una pasa el pobre...) bebecito que le va a venir... ¿acaso no hay poesía en todo esto y en un niño con más preguntas en un día que días caben en un año y en una plantita pequeñita que cada mes te crece un poquito, y...yo que sé... y hasta..., a veces, puede ser, ¡en las discusiones con la mandona de tu madre!? En fin... el verdadero soñador cree que otro mundo es posible... y al menos el suyo, alternativo al consumismo y la mera apariencia lo es, y... el que no sueña está perdido... y necesita, de veras, aprender a soñar de nuevo a pesar de los pesares... porque merece la pena y para no vivir muerto. Si somos pesimistas todo está perdido, por eso los soñadores... los creadores de mundos alternativos al prefabricado, los que no han perdido la curiosidad que heredaron del Universo ni olvidado las ilusiones que produce el Ideal podrían ser los mejores políticos de la ciudad soñada... eterna Utopía, siempre inalcanzable, pero siempre Inmortal, como los Sueños y las Flores...

FLORENCE
À ma douce Fleur Bleue

Florence, tu nombre de ciudad estrella
da refugio a la Belleza, que es Verdad;
su relámpago sueña en tu inmensidad
donde suspira la vida más Bella.

Tu corazón artista habita en Ella,
en ti florecen colores de deidad;
el fulgor de tu Azur se hace realidad
en el ave que te ensueña y te sella.

Eres el nido, la dulce Esperanza
donde reposa el misterio del Amor
el sonido, la música y la templanza

de los tiempos dorados añoranza
y de los tiempos presentes resplandor.
¡Dulce encanto que encantas la romanza!.

Heinrich Von Nacht