succionandole la estrella floja a un comisario en la estación de trenes que nunca llegan, mientras la mimosa y estupida arcanoica mamadora blusea con sus fauses el oceano de espermas, la metafora cobra un sentido de quiste en mi boca. No puedo serpentear más, debo afrontarme las fromulganeas aunque me miedosee la pomponeidad del alma cansada de verticales que se horizontean. Estoy asqueado de tanta falsedad anal, busco un orticultor para el estornudo final, ese que acaba justo antes de espolvorear la torta. El tiempo siempre dice lo que se le antoja, y veras que se perdera mi forma entre la gente que no supo orinarse en sus pantalones.
La peor infidelidad de todas es a uno mismo, cuernearse la vida: malvivir por unos dolares inmundos y dejar nuestro paso x el mundo como algo insignificante y sin ganas de revolucionar la oscura calma que nos adormece al trabajar para nuestros jefes multinacionales.