http://www.literativa.com/autores/254/historias/ Una red social de escritura colaborativa para amantes de la literatura. Escribe historias en conjunto con otros autores. Abre tu propia línea narrativa en cualquier punto de la historia y crea un final diferente. Una historia, ilimitados desenlaces. es-ES http://backend.userland.com/rss http://www.literativa.com/images/logo_rss.gif http://www.literativa.com/autores/254/historias/ 100 67 Una red social de escritura colaborativa para amantes de la literatura. Escribe historias en conjunto con otros autores. Abre tu propia línea narrativa en cualquier punto de la historia y crea un final diferente. Una historia, ilimitados desenlaces. MiviX http://www.literativa.com/autores/254/ http://www.literativa.com/historias/287/ http://www.literativa.com/historias/287/ <table width="100%" border="0" cellpadding="4" cellspacing="0"> <tr valign="top"> <td width="1"></td> <td width="100%" style="font-family: Tahoma, Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif;font-size:13px;color:#000000;"> <div><a href="http://www.literativa.com/historias/287/" style="font-family: Georgia, Times New Roman, Times, serif;font-size:20px;text-decoration:none;font-weight:normal;color:#CC0000;">A Francisco de Quevedo</a></div> <div style="color:#999999;">Escrita por <a href="http://www.literativa.com/autores/254/">MiviX</a> el 25 de febrero de 2008</div> <div style="padding:10px 0px 10px 0px;">A vos, que con bella rima y nobles obras ejemplares, me llevasteis a la cima de poemas magistrales. A vos, que con vuestros versos festivos, literarios y satíricos, mis ojos dejasteis inmersos, en divinos sonetos empíricos. A vos, madrileño castizo, que enaltecisteis al pedo, oloroso, sonoro y apretadizo. A vos, de cuyos textos quedo, obligado, dichoso y enterizo; y cuya excelencia no precedo.</div> <div><a href="http://www.literativa.com/historias/287/" style="text-decoration:none;font-weight:bold;color:#235689;">Leer m&aacute;s...</a></div> <div><strong>Etiquetas:</strong> <a href="http://www.literativa.com/buscar/etiquetas/oscar-manuel-seoane-cereijo/" style="text-decoration:none;color:#235689;">oscar manuel seoane cereijo</a></div></td> </tr> </table> oscar manuel seoane cereijo lun, 25 feb 2008 20:18:22 GMT MiviX http://www.literativa.com/autores/254/ http://www.literativa.com/historias/286/ http://www.literativa.com/historias/286/ <table width="100%" border="0" cellpadding="4" cellspacing="0"> <tr valign="top"> <td width="1"></td> <td width="100%" style="font-family: Tahoma, Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif;font-size:13px;color:#000000;"> <div><a href="http://www.literativa.com/historias/286/" style="font-family: Georgia, Times New Roman, Times, serif;font-size:20px;text-decoration:none;font-weight:normal;color:#CC0000;">Bart el Negro</a></div> <div style="color:#999999;">Escrita por <a href="http://www.literativa.com/autores/254/">MiviX</a> el 25 de febrero de 2008</div> <div style="padding:10px 0px 10px 0px;">¡Por mil diablos, no más botellas de ron! ¿Cómo es posible surcar los mares sudando ron? No se puede ser corsario, capitán, marinero, grumete, timonel, remero, batelero... ...ebrio de ron. En este barco contemplo el mar, respiro el aroma de la sal, adoro sobre las olas navegar. Todo es nada y a la vez es todo: El cielo azul y el verde turquesa, el casco de madera y una larga estela. Me gusta el viento en la bahía. ¡Arriad las velas, por Neptuno! ¡Rumbo a Martinica en el Fortuna Real! ¡Izad la negra, estandarte oficial! ¡Y si muero, arrojadme al mar!</div> <div><a href="http://www.literativa.com/historias/286/" style="text-decoration:none;font-weight:bold;color:#235689;">Leer m&aacute;s...</a></div> <div><strong>Etiquetas:</strong> <a href="http://www.literativa.com/buscar/etiquetas/oscar-manuel-seoane-cereijo/" style="text-decoration:none;color:#235689;">oscar manuel seoane cereijo</a></div></td> </tr> </table> oscar manuel seoane cereijo lun, 25 feb 2008 20:16:58 GMT MiviX http://www.literativa.com/autores/254/ http://www.literativa.com/historias/234/ http://www.literativa.com/historias/234/ <table width="100%" border="0" cellpadding="4" cellspacing="0"> <tr valign="top"> <td width="1"></td> <td width="100%" style="font-family: Tahoma, Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif;font-size:13px;color:#000000;"> <div><a href="http://www.literativa.com/historias/234/" style="font-family: Georgia, Times New Roman, Times, serif;font-size:20px;text-decoration:none;font-weight:normal;color:#CC0000;">Caballo de rejoneo</a></div> <div style="color:#999999;">Escrita por <a href="http://www.literativa.com/autores/254/">MiviX</a> el 23 de enero de 2008</div> <div style="padding:10px 0px 10px 0px;">De alzada mediana y crin abundante, baila jocoso el andaluz arabesco; domado en suertes, de tono albicante, presume aire cartujano y andantesco. De rejoneo alardea un doctorado, pues es sublime en el tercio de muerte; frente al toro, va sin miedo, aunque obligado, nada malo para un compadre de la suerte. Caballo de poderosos cuartos, que naciste bajo una mala fortuna, diles que ya nos tienen hartos. Corcel de abolengo y alta cuna, que ya no existan más partos, hasta que la fiesta ocasione hambruna.</div> <div><a href="http://www.literativa.com/historias/234/" style="text-decoration:none;font-weight:bold;color:#235689;">Leer m&aacute;s...</a></div> <div><strong>Etiquetas:</strong> <a href="http://www.literativa.com/buscar/etiquetas/oscar-manuel-seoane-cereijo/" style="text-decoration:none;color:#235689;">oscar manuel seoane cereijo</a></div></td> </tr> </table> oscar manuel seoane cereijo mié, 23 ene 2008 21:49:17 GMT MiviX http://www.literativa.com/autores/254/ http://www.literativa.com/historias/233/ http://www.literativa.com/historias/233/ <table width="100%" border="0" cellpadding="4" cellspacing="0"> <tr valign="top"> <td width="1"></td> <td width="100%" style="font-family: Tahoma, Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif;font-size:13px;color:#000000;"> <div><a href="http://www.literativa.com/historias/233/" style="font-family: Georgia, Times New Roman, Times, serif;font-size:20px;text-decoration:none;font-weight:normal;color:#CC0000;">Burlero</a></div> <div style="color:#999999;">Escrita por <a href="http://www.literativa.com/autores/254/">MiviX</a> el 23 de enero de 2008</div> <div style="padding:10px 0px 10px 0px;">Volando sobre la pérfida arena, truena Burlero a su paso; toro abrochado que en fiesta ajena, dirige su vida hacia el ocaso. No tendrá muerte digna el morlaco, sino una lidia de varas y engaños; será asesinado por un vil verraco, de dos piernas y sin redaños. Muge Burlero en la plaza, al son de aplausos y gritos; nunca fue una amenaza. Esto es cierto, no son mitos; la espada una línea traza y apencado, cierra sus ojitos.</div> <div><a href="http://www.literativa.com/historias/233/" style="text-decoration:none;font-weight:bold;color:#235689;">Leer m&aacute;s...</a></div> <div><strong>Etiquetas:</strong> <a href="http://www.literativa.com/buscar/etiquetas/oscar-manuel-seoane-cereijo/" style="text-decoration:none;color:#235689;">oscar manuel seoane cereijo</a></div></td> </tr> </table> oscar manuel seoane cereijo mié, 23 ene 2008 15:20:17 GMT MiviX http://www.literativa.com/autores/254/ http://www.literativa.com/historias/231/ http://www.literativa.com/historias/231/ <table width="100%" border="0" cellpadding="4" cellspacing="0"> <tr valign="top"> <td width="1"></td> <td width="100%" style="font-family: Tahoma, Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif;font-size:13px;color:#000000;"> <div><a href="http://www.literativa.com/historias/231/" style="font-family: Georgia, Times New Roman, Times, serif;font-size:20px;text-decoration:none;font-weight:normal;color:#CC0000;">Fiesta nacional</a></div> <div style="color:#999999;">Escrita por <a href="http://www.literativa.com/autores/254/">MiviX</a> el 23 de enero de 2008</div> <div style="padding:10px 0px 10px 0px;">Vestido de grana y oro, camina altivo el torero; es la segunda al ruedo y la gente le aplaude. Lleva en la mano el maestro, la oreja de Tempranero, negro, bragado, astifino, más valiente que cobarde. En la arena de la plaza dejaste un charco de sangre, es el precio de la fiesta: muerto pero triunfante. No te preocupes torito, es un negocio palangre, y el quinto de la tarde, es tu hermano, Urticante. Quinientos doce quilos, bizco del pitón derecho; oculto en el burladero, el torero lo mira nervioso, ya están los de la cuadrilla, dando pases de pecho. Suena el primer aviso, el maestro ríe vanidoso, apunta, firme y altanero, la espada con despecho; No supo que del intento, jamás salió victorioso.</div> <div><a href="http://www.literativa.com/historias/231/" style="text-decoration:none;font-weight:bold;color:#235689;">Leer m&aacute;s...</a></div> <div><strong>Etiquetas:</strong> <a href="http://www.literativa.com/buscar/etiquetas/oscar-manuel-seoane-cereijo/" style="text-decoration:none;color:#235689;">oscar manuel seoane cereijo</a></div></td> </tr> </table> oscar manuel seoane cereijo mié, 23 ene 2008 01:52:13 GMT MiviX http://www.literativa.com/autores/254/ http://www.literativa.com/historias/230/ http://www.literativa.com/historias/230/ <table width="100%" border="0" cellpadding="4" cellspacing="0"> <tr valign="top"> <td width="1"></td> <td width="100%" style="font-family: Tahoma, Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif;font-size:13px;color:#000000;"> <div><a href="http://www.literativa.com/historias/230/" style="font-family: Georgia, Times New Roman, Times, serif;font-size:20px;text-decoration:none;font-weight:normal;color:#CC0000;">El soneto del moribundo</a></div> <div style="color:#999999;">Escrita por <a href="http://www.literativa.com/autores/254/">MiviX</a> el 22 de enero de 2008</div> <div style="padding:10px 0px 10px 0px;">Ardiente sol infernal que lamentos arrancas, cruel y vil estrella oculta en el firmamento; me quitas la vida en este confinamiento, abandonándome a mi suerte entre barrancas. Maldito monte de arena fina y árboles espinosos, que laceran la piel quemada cual corte afilado; no me llevarás con tu ingenio hacia el acantilado, pues no son tus designios mis deseos alevosos. ¡Qué venga el óbito con su traje desgarbado! que me arranque del espíritu esta herida indecorosa, pues en esta tierra infernal, me has abandonado. ¡Dios mío, déjame llegar a tu diestra primorosa! No permitas que me vaya como un vulgar desarrapado y concédeme la dicha de una muerte honrosa.</div> <div><a href="http://www.literativa.com/historias/230/" style="text-decoration:none;font-weight:bold;color:#235689;">Leer m&aacute;s...</a></div> <div><strong>Etiquetas:</strong> <a href="http://www.literativa.com/buscar/etiquetas/oscar-manuel-seoane-cereijo/" style="text-decoration:none;color:#235689;">oscar manuel seoane cereijo</a></div></td> </tr> </table> oscar manuel seoane cereijo mar, 22 ene 2008 21:10:33 GMT MiviX http://www.literativa.com/autores/254/ http://www.literativa.com/historias/229/ http://www.literativa.com/historias/229/ <table width="100%" border="0" cellpadding="4" cellspacing="0"> <tr valign="top"> <td width="1"></td> <td width="100%" style="font-family: Tahoma, Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif;font-size:13px;color:#000000;"> <div><a href="http://www.literativa.com/historias/229/" style="font-family: Georgia, Times New Roman, Times, serif;font-size:20px;text-decoration:none;font-weight:normal;color:#CC0000;">Por amor</a></div> <div style="color:#999999;">Escrita por <a href="http://www.literativa.com/autores/254/">MiviX</a> el 22 de enero de 2008</div> <div style="padding:10px 0px 10px 0px;">Húmedo y lúgubre está el camposanto, donde los muertos descansan tranquilos, donde reina la paz, donde no hay espanto. Recorre una imagen las tumbas caladas, buscando implacable el nombre prohibido, de aquel que recita palabras calmadas. Lleva en el alma tristeza y alborozo, presagio de un fin escrito con sangre, augurio de un inicio pleno de gozo. Atrás quedan llantos, risas, penas, hilaridad, sollozos, alegrías y cadenas, de una vida regida por fuerzas ajenas. Halló la silueta esa lápida marcada, sin epitafio, sin nombre y desgastada, donde el poeta reposa una vida atormentada. Sentóse decidida sobre el húmedo lecho, mirando al cielo, ocultando un lamento; la daga fulgente penetra en su pecho. Yace sin aliento ese cuerpo marcado, con ojos cristalinos, sonrisa en los labios, abrazando la losa del ser allegado. Húmedo y lúgubre está el camposanto, donde los muertos descansan tranquilos, donde no existe el frío, donde no hay espanto.</div> <div><a href="http://www.literativa.com/historias/229/" style="text-decoration:none;font-weight:bold;color:#235689;">Leer m&aacute;s...</a></div> <div><strong>Etiquetas:</strong> <a href="http://www.literativa.com/buscar/etiquetas/oscar-manuel-seoane-cereijo/" style="text-decoration:none;color:#235689;">oscar manuel seoane cereijo</a></div></td> </tr> </table> oscar manuel seoane cereijo mar, 22 ene 2008 16:04:10 GMT MiviX http://www.literativa.com/autores/254/ http://www.literativa.com/historias/227/ http://www.literativa.com/historias/227/ <table width="100%" border="0" cellpadding="4" cellspacing="0"> <tr valign="top"> <td width="1"></td> <td width="100%" style="font-family: Tahoma, Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif;font-size:13px;color:#000000;"> <div><a href="http://www.literativa.com/historias/227/" style="font-family: Georgia, Times New Roman, Times, serif;font-size:20px;text-decoration:none;font-weight:normal;color:#CC0000;">El cuervo</a></div> <div style="color:#999999;">Escrita por <a href="http://www.literativa.com/autores/254/">MiviX</a> el 22 de enero de 2008</div> <div style="padding:10px 0px 10px 0px;">En día oscuro y lluvioso descansa el cuervo sobre una rama; limpia su plumaje pomposo, mientras espera a su ama. Mira con ojos profundos esa sombra que ya avanza; está en el árbol del muerto, no hay señales de alabanza. ¡Danzad, malditos, danzad! grazna alegórico al mundo; se acerca la hora de la verdad, la verdad de un sueño profundo. Bate enérgico sus alas, porque la sombra ya es figura; escucha el cantar de las palas arrancar la tierra con premura. Busca el córvido nervioso, una señal de la muerte; grazna y grazna furioso, está tentando su suerte. La figura deambula despacio, conoce bien la vereda; lleva escrito en su epitafio que la hermana muerte lo espera. ¡Maldito pájaro de mal agüero! ¡Dejad este mundo en calma! No atormenteis más mi alma que aquí y ahora os espero. El negro cuervo alza el vuelo, la guadaña cae en su ausencia; un cuerpo inerte en el suelo, ya se cumplió la sentencia.</div> <div><a href="http://www.literativa.com/historias/227/" style="text-decoration:none;font-weight:bold;color:#235689;">Leer m&aacute;s...</a></div> <div><strong>Etiquetas:</strong> <a href="http://www.literativa.com/buscar/etiquetas/oscar-manuel-seoane-cereijo/" style="text-decoration:none;color:#235689;">oscar manuel seoane cereijo</a></div></td> </tr> </table> oscar manuel seoane cereijo mar, 22 ene 2008 12:26:40 GMT MiviX http://www.literativa.com/autores/254/ http://www.literativa.com/historias/226/ http://www.literativa.com/historias/226/ <table width="100%" border="0" cellpadding="4" cellspacing="0"> <tr valign="top"> <td width="1"></td> <td width="100%" style="font-family: Tahoma, Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif;font-size:13px;color:#000000;"> <div><a href="http://www.literativa.com/historias/226/" style="font-family: Georgia, Times New Roman, Times, serif;font-size:20px;text-decoration:none;font-weight:normal;color:#CC0000;">Versos porque sí (Soneto)</a></div> <div style="color:#999999;">Escrita por <a href="http://www.literativa.com/autores/254/">MiviX</a> el 21 de enero de 2008</div> <div style="padding:10px 0px 10px 0px;">Solitario en la paz mundana de un día sin noche oscura, escribo versos sin premura, con pluma raída y cana. Escribo sin pretender fama, pero escribo con frescura, frases que, sin ánimo de usura, se me ocurren en la cama. El alba siempre empieza alborotando mis ideas y complicando la simpleza. Pero son solo palabras, bellas o feas, las que componen esta pieza; y si no te gustan, no las leas.</div> <div><a href="http://www.literativa.com/historias/226/" style="text-decoration:none;font-weight:bold;color:#235689;">Leer m&aacute;s...</a></div> <div><strong>Etiquetas:</strong> <a href="http://www.literativa.com/buscar/etiquetas/oscar-manuel-seoane-cereijo/" style="text-decoration:none;color:#235689;">oscar manuel seoane cereijo</a></div></td> </tr> </table> oscar manuel seoane cereijo lun, 21 ene 2008 20:27:59 GMT MiviX http://www.literativa.com/autores/254/ http://www.literativa.com/historias/212/ http://www.literativa.com/historias/212/ <table width="100%" border="0" cellpadding="4" cellspacing="0"> <tr valign="top"> <td width="1"></td> <td width="100%" style="font-family: Tahoma, Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif;font-size:13px;color:#000000;"> <div><a href="http://www.literativa.com/historias/212/" style="font-family: Georgia, Times New Roman, Times, serif;font-size:20px;text-decoration:none;font-weight:normal;color:#CC0000;">Una cena especial</a></div> <div style="color:#999999;">Escrita por <a href="http://www.literativa.com/autores/254/">MiviX</a> el 18 de enero de 2008</div> <div style="padding:10px 0px 10px 0px;">Apoyado sobre el quicio de la puerta, Emilio dirigió la mirada hacia su sombra. Tenía la malsana costumbre de murmurar en voz baja mientras fumaba un cigarrillo después de comer. Era bastante habitual que esta circunstancia ocurriera a diario, pero no todos los días Emilio comía en casa. A veces, los monólogos duraban bastante tiempo; hasta que se veían interrumpidos por la estridente voz de su mujer, que le llamaba loco desde el interior de la cocina. En realidad, Emilio no tenía la culpa. Su abuelo y su padre, que en paz descansen, también tenían fama de habladores, así que la historia no hacía más que repetirse de nuevo, producto de la herencia familiar. Generalmente, Emilio hacía caso omiso a los comentarios de su mujer. Solía decir que, a veces, necesitaba mantener una conversación con alguien inteligente y, como no encontraba a nadie de esas características a su alrededor, mejor hablaba consigo mismo. Esto enfurecía a su esposa, pero nada podía hacer para cambiar ese extraño hábito en su marido. Apagó el cigarrillo y murmurando entre dientes, se despidió con un gesto. Emilio era sepulturero, igual que lo había sido su padre y su abuelo antes que él. El trabajo no le apasionaba demasiado, pero los muertos nunca daban problemas, así que terminó acostumbrándose a la monótona tarea de cavar tumbas y enterrar ataúdes con inquilino dentro. Esa tarde, Emilio tenía trabajo. El viejo Landín había estirado la pata el día anterior y tras velarlo durante veinticuatro horas, era tiempo de darle cristiana sepultura. En el pueblo, aun era costumbre velar a los muertos durante uno o dos días antes de enterrarlos. Si bien no se sabía con certeza por qué a unos se los velaba un día y a otros dos, Emilio suponía que esto venía dictado por la cantidad de amor y afecto que el difunto se hubiera granjeado en vida. Sin embargo, el viejo Landín había sido terco y huraño, así que, con un día de acompañamiento fúnebre había tenido más que suficiente. En ocasiones, Emilio asistía a los velatorios. Su salario solamente le permitía lo justo para alimentar a su mujer y a su hijo, y en estos actos sociales solía haber comida y bebida suficiente, misma que los familiares del difunto ofrecían a las visitas. Esta circunstancia era aprovechada no sólo por Emilio, sino por otras familias, que acudían en tromba a comer gratis sin importarles siquiera quién era el difunto. Por otro lado, las propinas que recibía por cada entierro, variaban según a qué familia perteneciera el occiso; pero últimamente solo fallecía gente pobre que ni propina le dejaba; y estaba plenamente convencido de que el viejo Landín no iba a ser una excepción, aunque más por huraño que por pobre. Eran las cuatro de la tarde cuando la breve comitiva fúnebre entró al cementerio. La caja, sostenida por varios vecinos, abría el séquito, que avanzaba con lentitud hacia la última morada del difunto. La tumba había sido excavada un día antes. En cuanto se supo que el viejo Landín había muerto, Emilio comenzó con los preparativos del entierro, pues sabía de antemano el lugar exacto donde irían los restos del fiambre. No era un lugar privilegiado. De hecho, en el cementerio no había lugares privilegiados. Era un camposanto antiguo y descuidado, donde podían apreciarse lápidas completamente abandonadas, algunas de ellas parcialmente cubiertas de vegetación. Así era y así había sido siempre, y Emilio no estaba dispuesto a cambiar eso. Por lo menos mientras su sueldo no fuera revisado apropiadamente por sus jefes, y desde luego, esta circunstancia no parecía estar incluida en los planes inmediatos de la municipalidad. El sepelio transcurrió sin contratiempos. Emilio permanecía en silencio a un lado del ataúd, mientras el párroco del pueblo leía unos pasajes de la Biblia referentes a la eternidad y al paraíso celestial. Pero Emilio no creía factible que el alma del viejo Landín estuviera camino del paraíso. No había más que mirar a los asistentes para darse cuenta de que el anciano no había sido en vida una persona querida y apreciada. Apenas asistieron al acto sus dos hijos y unos cuantos vecinos allegados, y estos últimos seguramente lo habían hecho por el compromiso con los descendientes, más que por las ganas de darle el último adiós al demacrado anciano. No se apreciaban rostros de tristeza, no había lágrimas ni llantos, y mucho menos gritos de desesperación por la inminente partida del ser querido. Solamente caras serias, a la espera de que el cura finalizara su sermón para poder largarse de allí cuanto antes y regresar a sus cotidianas vidas como si nada hubiera sucedido. Comenzó a lloviznar ligeramente cuando los asistentes al sepelio abandonaron el lugar. La caja había sido depositada en el fondo de la fosa con la ayuda de unas cuerdas y solamente faltaba cubrir el hoyo con la tierra previamente extraída. Esa era una tarea exclusiva de Emilio, que comenzó a darse prisa, antes de que la lluvia arreciara con más fuerza. Por suerte, la lápida había sido colocada en su sitio el día anterior, así que, con una hora de trabajo, habría terminado toda la faena, dejando el sepulcro listo para ser visitado posteriormente por los familiares y la gente cercana; situación, por otro lado, bastante improbable de materializarse. Las visitas a las tumbas no eran habituales en el pueblo. Algunas familias regresaban con flores al día siguiente del enterramiento, pero generalmente, no solían producirse esos eventos. Esa era la causa, precisamente, de que el cementerio luciera descuidado y hasta cierto punto, tétrico, amén de las inmemoriales y desgastadas tumbas pertenecientes a otra época. De vez en cuando y por difuntos, alguna familia acudía a limpiar las áreas de enterramiento familiar, pero esto constituía un hecho aislado y poco común. Los muertos merecían respeto, pero casi nadie se acordaba de ellos una vez que estos se encontraban bajo tierra. Emilio cogió la pala y comenzó a caminar entre las lápidas, rumbo al pequeño cobertizo donde guardaba las herramientas. La lluvia arreciaba y se sentía completamente empapado. Por suerte, en el cobertizo tenía algo de ropa limpia y seca, gracias a que su mujer, tan cuidadosa y precavida, solía anticiparse a estos acontecimientos, como si poseyera un sexto sentido para ello. Emilio abrió la carcomida puerta de madera y entró en el oscuro lugar. Colocó la pala en su sitio y se cambió de ropa rápidamente. Instantes después, encendió un cigarrillo y se apoyó, como era su costumbre, en el quicio de la puerta, observando detenidamente las hileras de los sepulcros que tenía frente a él. —Pobre viejo —pensó en voz alta—. Si no hubieras sido tan cabrón en vida, otro gallo te hubiera cantado ahora; pero ya nada puedes hacer para remediarlo. —No me das pena, viejo —prosiguió—, pero tarde o temprano a todos nos llega la hora, y créeme que yo no deseo un entierro como el tuyo. Emilio aspiró una bocanada de humo del cigarrillo mientras dejaba escapar un sonoro pedo. —Y aunque no sea yo el indicado para decírtelo, te lo voy a decir, compañero: dentro de apenas unos días, vas a oler peor que este que me acabo de echar. Si señor, eso hasta puedo jurártelo. Desvió la mirada hacia el cielo y observó que había dejado de llover. Lanzó la colilla del cigarrillo al aire, y se quedó observando como caía sobre la lápida más cercana, desprendiendo chispas de ceniza incandescente en varias direcciones. En el suelo, camuflado entre la hierba, divisó lo que parecía ser un cráneo humano. —¿Qué tenemos aquí? —se preguntó mientras dirigía sus pasos en dirección a la osamenta—. Parece que no te han tratado muy bien ahí abajo, amigo. Tienes mala cara. Era una calavera completa, perfectamente conservada y reluciente por la lluvia. Emilio la cogió con una mano y la observó detenidamente durante unos instantes, antes de lanzarla con fuerza hacia ninguna parte. —Te espero a cenar esta noche —expresó en voz alta—, siempre y cuando no tengas ya otro compromiso. El cráneo giró varias veces en el aire antes de estrellarse, con un ruido sordo, en un montículo de tierra que señalaba la presencia de otra tumba. Emilio, sin más contemplaciones, abandonó el cementerio y se dirigió hacia el pueblo sin volver la vista atrás. El camino sin asfaltar, descendía ligeramente por una destartalada pendiente en dirección a la pequeña villa, donde se unía con la arteria principal y la plaza del ayuntamiento. A esa hora de la tarde, la plaza siempre estaba repleta de niños, que jugaban distraídos mientras sus madres charlaban apaciblemente con algunas vecinas y conocidas. Sin embargo, en ese instante, la plaza se encontraba completamente desierta. La lluvia había formado grandes charcos, convirtiendo en una odisea el hecho de tener que caminar por las estrechas calles de la pequeña población. Las farolas iluminaban con su tenue luz las asfaltadas travesías, mientras el día sucumbía al poder de la prematura noche, envuelta bajo el influjo de una tarde oscurecida por negros nubarrones. Emilio, con cierto aire de cansancio en el rostro, se desvió ligeramente de su trayectoria habitual, siguiendo el rumbo de una calle adyacente para encontrarse, finalmente, de frente con la cantina del Manco. Emilio nunca bebía en exceso. No se había embriagado desde sus tiempos mozos y su cuota de alcohol no solía pasar de dos o tres cervezas cuando mucho. Tampoco era un individuo demasiado sociable, así que sus visitas a la cantina del Manco eran totalmente esporádicas y no planeadas. Si bien era habitual encontrarse casi a diario con un sepulturero y su botella agarrados firmemente de la mano, como solía suceder en los pueblos aledaños, con Emilio esto no pasaba. Con seguridad, su otrora situación familiar lo había endurecido demasiado, transformándolo desde niño en un hombre bragado y, hasta cierto punto, insensible a las manifestaciones de dolor más temperamentales y a la tétrica visión de la muerte en su esencia más pura. El mismo Emilio solía ser bastante rotundo cuando manifestaba abiertamente que había nacido rodeado de muertos, que vivía rodeado de muertos y que, finalmente, moriría rodeado de muertos sin poder hacer nada por evitarlo. Lo peor del caso, es que dichas manifestaciones no quedaban exentas de la irreverente realidad que también lo rodeaba. La cantina se encontraba desierta. El Manco, cuyo nombre verdadero era Samuel Vargas, había perdido su mano derecha años atrás, cuando trabajaba cortando pinos para el aserradero del valle. No le gustaba hablar de ese asunto, pero todos en el pueblo insinuaban que el accidente había sido provocado por el mismo Manco, para poder cobrar la pensión vitalicia que ofrecía el gobierno por incapacidad laboral. Emilio discrepaba de estas habladurías. No creía factible que el Manco hubiera sido capaz de automutilarse por una mísera paga que apenas le llegaba para vivir, aunque tampoco ponía la mano en el fuego por el. El mundo estaba loco, y ya no le sorprendía nada; ni siquiera lo más extravagante o extraño. Lo cierto era que el Manco, se desenvolvía perfectamente con una sola mano, haciendo uso de singular maestría para utilizar el muñón derecho cada vez que éste era requerido. —Buenas tardes, Emilio —saludó el Manco— ¿Una cervecita? —Muy buenas —respondió Emilio —, aunque ya parece noche en vez de tarde. —Tienes razón, está más oscuro que el culo de un negro —aseguró el Manco metafóricamente—. Estoy seguro de que no tarda en caer una buena tromba de agua. —Si, se ha puesto el día medio jodido —comentó Emilio —. Que sea una cerveza pequeña y al tiempo, por favor. Lo que menos deseo en este momento es enfermarme. —¡Ja, ja, ja! —rió el Manco— ¡Mala hierba, nunca muere! El Manco alargó el brazo completo bajo el mostrador y descorchó un botellín de cerveza. Sin ofrecerle vaso, puso la botella frente a Emilio y pregunto: —¿Cómo ha ido el día? Te noto cansado. —Pues el día no ha estado mal —respondió Emilio, justo antes de beber un largo trago de cerveza—. Hoy enterré al viejo Landín, pero me duelen todos los huesos. Creo que esta humedad en el ambiente empieza a fastidiarme. Eso, o me estoy haciendo viejo rápidamente. —Quizá sean las dos cosas —le espetó el Manco—. El tiempo no pasa en balde y este jodido pueblo está lleno de ancianos reumáticos que te darán un montón de trabajo cuando menos te lo esperes. Ya lo verás. —Bueno, el asunto es que no falte trabajo —sentenció Emilio—. Al fin y al cabo, todos nos tenemos que ir algún día. Pero últimamente la gente ya no se muere como antes. —Creo que a eso le llaman calidad de vida, o algo así —dijo el Manco—, aunque la longevidad extrema lo único que hace es perjudicar a todo el mundo. Por una parte, los viejos siguen vivos, pero bien jodidos; por otro lado, los enterradores como tu, carecen de trabajo suficiente y se la pasan rezando para que los malditos carcamales la palmen de una puta vez. En fin… —Si, así es esto. Pero nos la pasamos rezando porque la mierda de salario que nos da el ayuntamiento no nos llega ni para comer, y los entierros y los trabajos especiales son lo único que nos alivia un poco. Pero en este maldito pueblo solo se mueren los más pobres y no sacas ni para pagar una jodida cerveza. Y aquí no hay trabajos especiales. A la gente le importa una mierda si las tumbas están o no bien cuidadas, así que no hay más que darse una vuelta por el cementerio para comprender por qué todo está como está. Ambos hombres permanecieron en silencio unos instantes. Emilio se terminó la cerveza de un trago y le ofreció un cigarrillo al Manco, mientras depositaba sobre el mostrador, el importe exacto de la consumición. —Ya me voy —dijo Emilio—. Se está haciendo tarde y quiero llegar a casa antes de que comience a llover de nuevo. —Si, yo también voy a cerrar. No creo que hoy venga nadie más por aquí. Una sopita caliente con un buen vaso de vino y a la cama a dormir, que mañana será otro día. Emilio se despidió con un gesto de asentimiento y abandonó el local del Manco. En la calle, el frío de la noche lo hizo estremecer. Comenzó a llover con fuerza cuando Emilio dejó atrás la plaza del ayuntamiento y se adentró en la oscura calle que lo conduciría hasta el calor de su hogar. El reloj de la alcaldía anunció las siete de la tarde con fuertes campanadas, rompiendo el sepulcral silencio que reinaba en el pueblo. Fue entonces cuando comenzó a oír los pasos. Emilio caminaba cabizbajo entre la lluvia, empapado y tembloroso. El agua le calaba hasta los huesos y apuró el ritmo todo lo que pudo. Escuchaba el sonido de sus propias pisadas mientras avanzaba, hasta que tuvo la extraña sensación de que alguien lo seguía. Miró hacia atrás y no vio nada. Se paró en seco y escuchó atentamente. En el momento que se quedó completamente inmóvil, alcanzó a oír una sucesión de pasos detrás de él. Después, sólo el sonido de la lluvia, cayendo con fuerza sobre el terreno. Inició de nuevo su andadura, pero no tardó en darse cuenta que el sonido de la marcha se tornó casi al instante en el típico caminar de dos personas. Cuatro pies generando pisadas y solo dos visibles. Emilio se paró en seco y dio un giro de noventa grados. Frente a él no había nada ni nadie, pero permaneció atento, al percibir de nuevo el sonido característico de unos zapatos pisando el pavimento mojado. —¿Hay alguien? —preguntó en voz alta— ¿Qué es lo que quiere? Emilio escudriñó el terreno en todas direcciones, pero la calle se encontraba completamente desierta. Un escalofrío recorrió su espalda, sin saber muy bien si se debía al frío de la tarde o al incipiente miedo interior que, paulatinamente, comenzaba a apoderarse de él. Corrió calle abajo sin mirar atrás, hasta que a lo lejos, pudo divisar su modesta casa, arropada por las ramas de dos vetustos robles. Cuando se acercaba a su anhelado hogar, Emilio se dio cuenta de que nadie lo perseguía. Solamente sus pisadas chapoteaban en el agua. Sonrió para sus adentros y comenzó a preguntarse por qué había sido tan estúpido. Lanzó una última mirada hacia atrás, asegurándose de que todo estaba en orden y entró en la casa. Su esposa preparaba la cena: caldo de verduras y filete de cerdo empanizado. Emilio odiaba el caldo de verduras, pero el día había estado demasiado frío como para discutir consigo mismo sobre la conveniencia o no de degustar el plato de los horrores. Aunque le supiera a rayos, con seguridad tomaría una buena taza para entrar en calor. Su hijo, de diecisiete años, dormitaba a un lado de la estufa de leña, ajeno a la lluvia y al pestilente olor a coliflor hervida que emanaba desde la cocina. Entró directamente al baño, orinó y se desnudó con rapidez. Observó su rostro en el espejo y se dio cuenta de que los años no habían pasado en balde. Nunca antes se había cuestionado algo así. Generalmente solía llevar una vida intranscendente y completamente rutinaria. Era consciente de que las personas nacían, crecían, envejecían y finalmente morían, pero eso era algo natural, que encajaba perfectamente en el esquema de la propia vida. Había convivido con la muerte desde su nacimiento, y ahora, más de medio siglo después de haber visto la luz y frente al espejo de su casa, se cuestionaba el paso del tiempo y se contaba las arrugas del rostro, confirmando lo inevitable: la muerte formaba parte de la propia vida, y su vida había entrado en una etapa crítica. —Morimos desde que nacemos —manifestó en un susurro, como si hubiera descifrado el gran misterio de la vida con cuatro palabras. Emilio se introdujo en la ducha y giró la llave del agua caliente. Se estremeció con el cambio de temperatura, pero permaneció largo rato disfrutando del fortalecedor baño, aclimatándose, relajándose y pensando. Se sentía terriblemente cansado, a pesar de estar acostumbrado a desgastes mayores que el experimentado ese mismo día. En sus buenos tiempos había enterrado a más de cinco personas en una sola tarde; él solo y sin ayuda de nadie. Pero probablemente había llegado el momento de ir pensando en un colaborador, y su hijo tenía todos los boletos para convertirse en candidato. —Bueno —se dijo a sí mismo—, llegó la hora de una buena cena y de un gran descanso. Percibió la voz de su mujer mientras terminaba de vestirse. Hablaba con alguien en el salón, pero por el tono, dedujo que las palabras no iban dirigidas a su hijo. Le resultó un tanto extraño, pues la hora y el día no eran precisamente los más apropiados para recibir visitas. Lleno de curiosidad, abandonó la habitación donde se encontraba y salió al encuentro de la extraña voz. La mesa estaba servida. Su esposa daba los últimos retoques a un desvencijado servilletero mientras su hijo intentaba descorchar una botella de vino tinto. De pié, al lado de la estufa de leña, un hombre de unos treinta años se frotaba las manos en un claro intento por entrar en calor. Emilio jamás había visto a ese individuo. —Emilio —dijo el hombre con tono afable—. Es un honor para mí poder estar aquí esta noche acompañándolo. Muchísimas gracias por tan loable invitación. Créame que me siento realmente honrado. Emilio no supo que decir. Observó al individuo con detenimiento y lanzó una mirada interrogante a su esposa. La situación lo había dejado perplejo y las palabras recién escuchadas, completamente confuso. —El señor Ferichola —dijo su mujer—, decidió aceptar tu invitación a cenar. Pero debiste haberme avisado antes, Emilio. Hubiera tenido tiempo de preparar algo más apropiado para la ocasión. —No se preocupe, señora —interrumpió el señor Ferichola con voz calmada—. Esta tarde, don Emilio estaba algo cansado cuando me hizo partícipe de su ofrecimiento. Supongo que el trabajo que desempeña ha de ser notablemente pesado. Había algo extraño en el comportamiento del señor Ferichola. Su voz sonaba hueca y demasiado calmada, como si le costara trabajo pronunciar cada una de sus palabras. La tez pálida y su acento extravagante, indicaban claramente que el individuo en cuestión no era aledaño de la zona. Vestía un traje negro, visiblemente pasado de moda, aunque eso sí, impecable por donde se mirase, y ese peinado, casi perfecto, invitaba a la suposición de que el sujeto en cuestión se había escapado del siglo XVIII. —Te espero a cenar esta noche —prosiguió el invitado, haciendo una clara referencia a las palabras pronunciadas por el propio Emilio esa misma tarde—, siempre y cuando no tengas ya otro compromiso. Y aquí me tienen, dispuesto a cumplir como buen caballero, con dicha responsabilidad. —¡La calavera! —gritó Emilio visiblemente pálido. Abrió los ojos de par en par y sintió que el calor de la estancia lo asfixiaba. La imagen del cráneo en el cementerio se fijó en su cerebro, brillante, impoluto, girando en el aire hasta perderse entre las tumbas. En completo silencio, tomó asiento con cierta dificultad. Comenzó a percibir una ligera distorsión en el ambiente. La visión de la estancia fue tornándose en una nube gris que, poco a poco, fue envolviéndolo todo. Notó como sus párpados se cerraban lentamente, sin que pudiera hacer nada por evitarlo. Instantes después, todo había terminado. El cortejo recorrió la calle principal del pueblo, atravesó la plaza del ayuntamiento y se abrió camino por la rústica senda que conducía al cementerio. En la entrada principal, apoyado sobre una pala, triste y compungido, un joven de diecisiete años aguardaba la llegada de la comitiva. En el interior del camposanto, a escasos metros de la verja principal, una tumba estaba dispuesta para acoger en su seno a quien tantas veces había deambulado en vida por aquel lugar.</div> <div><a href="http://www.literativa.com/historias/212/" style="text-decoration:none;font-weight:bold;color:#235689;">Leer m&aacute;s...</a></div> <div><strong>Etiquetas:</strong> <a href="http://www.literativa.com/buscar/etiquetas/oscar-manuel-seoane-cereijo/" style="text-decoration:none;color:#235689;">oscar manuel seoane cereijo</a></div></td> </tr> </table> oscar manuel seoane cereijo vie, 18 ene 2008 19:16:16 GMT MiviX http://www.literativa.com/autores/254/ http://www.literativa.com/historias/211/ http://www.literativa.com/historias/211/ <table width="100%" border="0" cellpadding="4" cellspacing="0"> <tr valign="top"> <td width="1"></td> <td width="100%" style="font-family: Tahoma, Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif;font-size:13px;color:#000000;"> <div><a href="http://www.literativa.com/historias/211/" style="font-family: Georgia, Times New Roman, Times, serif;font-size:20px;text-decoration:none;font-weight:normal;color:#CC0000;">La bella Angelique</a></div> <div style="color:#999999;">Escrita por <a href="http://www.literativa.com/autores/254/">MiviX</a> el 18 de enero de 2008</div> <div style="padding:10px 0px 10px 0px;">En todos mis años como sacerdote, nunca había imaginado nada semejante; ni siquiera en los tiempos mozos de seminarista, cuando el fulgor de la juventud revoloteaba sobre mi espíritu, embargándome de incógnitas y de fatuos cuestionamientos que, de cierto modo, atormentaban mi alma. De esta afirmación, se podrá deducir que mis batallas internas contra ese cúmulo de circunstancias, ponían en peligro constante casi todos mis actos de fe; pero fue en realidad mi propia madurez como individuo la que me llevó por los inescrutables caminos del Señor, haciendo siempre gala de humildad y respetando, en su justa medida, las fortalecedoras enseñanzas teológicas con las que me había comprometido. Sin embargo, después de que sucedieran los hechos que seguidamente pasaré a relatar, decidí colgar los hábitos de manera irrefutable y definitiva, habiendo transcurrido desde tal decisión, exactamente tres años. Debo confesar, no obstante, que siempre he permanecido fiel a las doctrinas de la Santa Madre Iglesia, Apostólica y Romana y que, aun sintiendo cierto grado de temor por el inminente desenlace de mi vida, por fin he comprendido que nada hubiera podido hacer para evitar el castigo eterno. Desde que el hombre es hombre, el acto de la muerte ha estado rodeado por un halo de misterio, de temor y de fantasía, si se me permite la licencia. Los grandes escritores del romanticismo solían impregnar sus gloriosas narraciones con la majestuosa y pérfida edecán de la guadaña quien, inexorable, arrancaba vidas por doquier, impidiendo con total impunidad que los finales felices llegaran a buen término; por más bienaventurados que fueran o fuesen los protagonistas de sus fantásticas historias. Lejos de considerarme un seguidor del romanticismo, considero, no obstante, apropiado y oportuno explicar el verdadero motivo que me obliga a escribir estas líneas, ya que este sentimiento va más allá del simple hecho de aplacar la angustia y el temor que han atormentado cada día de mi vida, desde aquella fatídica fecha. Saber que con cada minuto y con cada segundo que pasa, ella se regocija en su lecho, afilando implacable y sonriente a su fiel compañera, con la que sin duda me llevará al abismo, me apremia y me acongoja en demasía; ya que soy perfectamente consciente de que hoy, 2 de noviembre de 1891 falleceré sin remisión y sin el perdón de Dios. Mi nombre es Marcelo Santiesteban Garza, y he sido sacerdote de la Orden Benedictina Cisterciense desde hace sesenta y siete años. Hijo de acaudalados comerciantes, y temperamentalmente fuera de mi época, sucumbí a la llamada del Señor a la temprana edad de dieciséis años; a pesar de la negativa inicial de mis progenitores y de la incredulidad de mis amistades. Encomendé mi vida a las frías y húmedas paredes del monasterio de Nuestra Señora de la Luz, donde pasé recluido todo este tiempo, navegando entre solemnes libros y mayestáticas enseñanzas castrenses. Indudablemente, y como se podrá suponer, me convertí en un erudito de la sabiduría bíblica y en una persona extremadamente culta, pues mi hambre de conocimiento jamás experimentó momentos de escasez. A pesar de la soledad que embargaba las cuatro paredes de mi modesta celda, nunca me sentí completamente solo. El tiempo, generoso con mi persona, me brindaba la posibilidad de relacionarme con otros hijos de Dios, innatos devoradores de sabiduría y apasionados de la vida espiritual. He manifestado que soy una persona culta, pero nunca he dicho que no fuera humano; porque, a pesar de llevar una vida plena y de constante búsqueda de respuestas sobre el efímero existencialismo terrenal, sigo siendo un hombre de carne y hueso. Frente a la ventana de mi celda, había un frondoso jardín, donde solía pasar tardes enteras meditando sobre la frágil levedad del ser, intercambiando cuestionamientos con mis afines o sumergido en la lectura de algún libro politeísta del siglo XV. En sus bancos de madera, busqué la comodidad de mis primeros meses de reclusión, y entre sus esbeltas veredas y frondosos árboles llegué a soñar con el paraíso celestial. Perdí la conciencia en más de una ocasión, rozando esporádicamente el éxtasis espiritual que diferencia a los hombres santos de los comunes mortales… Pero no son estos temas los que me obligan a contar esta historia. Me centraré únicamente en relatar el nefasto hecho que me llevó a visitar la tumba de Angelique; la bella carmelita de clausura que me sumergió en el abismo de lo oscuro y me llevó por el camino de la perdición. La tumba a la que hago referencia, se encuentra ubicada en una antigua cavidad de los profundos y húmedos sótanos del monasterio. Excavada por vetustos monjes en el siglo XII, se aprecia sumamente descuidada, a pesar de los enterramientos que se siguen efectuando en las profundidades de la montaña que la soporta. La cripta, construida de mármol labrado a mano, herrumbrosa y desgastada por el paso del tiempo, permanece impoluta e invulnerable, aunque el acceso, visiblemente erosionado, se muestra oxidado y voluble a la manera de hace setecientos años. Los monjes más antiguos del monasterio no gustan de hablar del sepulcro subterráneo, pues viven firmemente convencidos de que “algo maligno” habita en sus profundidades. Cuando el fantasma de Angelique comenzó a acechar mi mente, en ese abismo de paz y oscuridad, nació en mí una extraña atracción por el lugar, hasta el punto de convertirse en una constante obsesión. Nadie lleva flores al solitario cenotafio y tan solo un perturbado cenobita se encarga de los enterramientos; pero la tumba de Angelique sigue siendo visitada a diario por mi persona. Recuerdo con repugnante aplomo, el día que descubrí el habitáculo de la muerte. Fue a principios de la primavera, cuando el embriagador perfume de las flores exalta el ambiente y las frágiles criaturas de Dios Nuestro Señor, se muestran ante el mundo, felices y pletóricas. Ante esta circunstancia, el espíritu se impregna de un exultante deseo de amar y ser correspondido; el tiempo no cuenta, y la irreal perspectiva de la eventualidad manifiesta, atrae irremediablemente a los pensamientos ocultos del subconsciente aprehendido. Había estado reflexionando todo el día sobre triviales asuntos metodológicos, relacionados con mis actividades diarias. Tenía en aquel entonces la edad de ochenta y tres años, manteniendo incólume y de acuerdo a las enseñanzas, mi castidad emocional y corporal. Cuando, sumido en profundos pensamientos, levanté la cabeza, Angelique estaba de pié a mi lado, observándome en silencio. Su joven rostro angelical rendía honor a su nombre, y sus ojos, azules como el cielo, evocaban la alegría de haber descubierto un incógnito anhelo en la profundidad de su alma. Sin decir palabra, me tendió su pálida mano, en un claro gesto de invitación a lo ignoto, dejándome yo guiar por la sosegada situación del momento. Envuelta en su egregio hábito, me condujo por las veredas del jardín hasta la entrada de la oscura cripta, oculta por enredadas zarzas. La ignominiosa y extraña majestuosidad de la maltratada y enrejada puerta, dejaba entrever unos desgastados escalones de piedra, los cuales, avanzando hacia lo insondable, se perdían de vista en la oscuridad de lo profundo. No sentí miedo alguno, ni siquiera el obvio nerviosismo propio de la extraña situación. Si bien las sepulturas no eran desconocidas para mí, jamás me habían suscitado pensamientos dolorosos o atemorizantes. Apremiado por una creciente sensación de bienestar, avancé hacia el interior de la cripta, siguiendo los certeros pasos de la hermana carmelita, que se abría camino con paso firme. El olor en el interior del lugar no era del todo desagradable, aunque si algo extraño. La mezcla de humedad y encerramiento originó en mí cierta fascinación por el sitio, a pesar de que, a medida que nos sumergíamos en las profundidades del mortuorio, el calor retenido entre las angostas paredes impregnaba el aire, haciéndolo más denso e irrespirable. Envueltos en una total oscuridad, fuimos descendiendo peldaño tras peldaño hasta llegar a un amplio rellano, levemente iluminado por las emanaciones fosfóreas de los miles de huesos apilados que, ajenos al paso del tiempo, brillaban en los nichos excavados sobre la roca firme. Angelique parecía conocer el camino a la perfección, y la tétrica visión de lo que algún día habían sido seres humanos de carne y hueso, no aparentaba impresionarla en lo más mínimo. He de reconocer que la imprevista caminata comenzaba a hacer efecto en mis débiles piernas. Como ya he manifestado, los años habían sido generosos con mi persona, pero la herencia familiar por parte de mi madre, me había dotado de unas enclenques extremidades inferiores; mismas que resentían el lúgubre paseo por las catacumbas del monasterio. Aminorando ligeramente el paso, continuamos avanzando en completo silencio hacia una segunda cripta, de características similares a la primera. Al final de la misma, una antorcha de aceite, iluminaba el acceso a un bello mausoleo finamente labrado en piedra, en cuyo interior podían observarse dos resplandecientes tumbas de mármol negro. Angelique empujó ligeramente la puerta enrejada que daba acceso a la intimidad del excelso sepulcro, abriéndose esta con un sutil chirrido de bienvenida. Algo en la mortuoria estancia me reconfortaba sobremanera. No puedo describir con exactitud el sentimiento que me embargaba en ese instante pero, como si de una fuerza invisible se tratase, comencé a percibir, en mi envejecida alma, la energía perdida y olvidada de la juventud; el júbilo adolescente que había fallecido antaño y que creía sepultado. Con agilidad felina, recorrí toda la estancia. Observé fascinado las figuras talladas en las paredes, y me embriagué del fúnebre arte de una época olvidada. Lleno de total algarabía, brincaba incansablemente, empañado por el regocijo de sentirme nuevamente joven y libre. Entre las dos negras tumbas de mármol, la hermosa Angelique me miraba con aire divertido. Llegados a este punto, considero apropiado reconocer que lo sucedido después, no me exime de culpa, a pesar de mi manifiesta locura. No me enorgullece como hombre y mucho menos como sacerdote, pero ya nada puedo hacer para redimirme. En mitad de mi orgiástica manifestación de gozo, me abalancé sobre Angelique quien, presa de una estruendosa hilaridad, se contagió de mi demencia, consintiendo en que nuestros cuerpos se fundieran en uno solo. Rodamos sobre el oscuro suelo de la cripta; sudamos entre gozosos gemidos de lujuria; disfrutamos de las mieles prohibidas de la fornicación y la sodomía, y nadamos en un mar de placer que nos condujo al éxtasis, mientras las sombras de los espíritus enterrados, putrefactos y corruptos, apadrinaban nuestro pecaminoso ceremonial. Cuando el fantasma del libertinaje atenuó su efecto, me desperté horrorizado y confundido entre una pila de osamentas. La débil luz de la antorcha de aceite, casi consumida, iluminaba entre tétricas siluetas, una cripta enmohecida de aspecto malévolo y siniestro. No vi rastro alguno de majestuosidad; ni siquiera percibí la esencia oculta de lo elegante. Busqué con la mirada la figura de Angelique, mi bella monja carmelita, pero no pude ver nada más que la estupidez de un decrépito anciano en la resaca de su locura. Cegado por la impactante realidad de dicha eventualidad, traté de levantarme, pero las fuerzas me habían abandonado, haciéndome sentir completamente extenuado y extremadamente frágil. Incapaz de controlar mi propio cuerpo, me arrastré como pude hacia los dos ataúdes que reposaban en el centro de la sala mortuoria. Apoyé ambas manos sobre cada uno de los lechos sepulcrales y, realizando un esfuerzo sobrehumano, logré ponerme en pié, jadeante y profundamente decaído. Permanecí varios minutos inmóvil, tratando de recuperar el aliento, pero lo que vi sobre la tapa roída de uno de los féretros, me congeló la sangre, horrorizándome por completo. Sobre el ataúd de la izquierda, visiblemente carcomido, reposaba una placa metálica, en cuya leyenda rezaba lo siguiente: «Requiem In Cantimpace 1801 – 1828 Sor Angelique Deloix» Como alma que lleva el diablo, salí del pútrido lugar profiriendo gritos de pánico. Ni siquiera hoy, se con exactitud cómo di con los escalones que me devolvieron a la libertad del monasterio, pero aún tiemblo cada vez que recuerdo este hecho. Fui rescatado de mi delirio por dos monjes de la órden, los cuales, me encontraron deambulando sin rumbo fijo por los jardines de la abadía, mientras balbuceaba frases incoherentes. Jamás pude dormir más de tres horas seguidas y, en ese escaso tiempo de sueño disfrutado, todavía suelo escuchar el eco de la hilarante risa de Angelique, rebotando en las fétidas paredes de las catacumbas. Permanecí en riguroso ayuno durante treinta días. Encomendé mi alma a Dios, rogándole que perdonara mis pecados, así como el monstruoso acto blasfemo cometido en la cripta. Castigué mi marchitado cuerpo, buscando la sagrada redención por el pecado de la carne; pero todo fue en vano. El día 2 de noviembre de hace tres años, regresé a la tumba en respuesta a su llamada; porque desde entonces, me habla y me susurra con voz melódica y profunda. Llevé flores frescas al sepulcro de Angelique, y pude ver mi nombre escrito en la placa del féretro de la derecha. La fecha de mi muerte señalaba el 2 de noviembre de 1891; es decir, el día de hoy. Sobre el cómo y el porqué, no tengo respuestas coherentes, aunque lo cierto es que tampoco quiero saberlas. Abandoné la frialdad del monasterio con la seria intención de olvidarme de Angelique y de la tumba, más sin embargo, fue imposible. Acudo a su llamada todos los días y paso horas arrodillado ante los féretros; a veces meditando; a veces hablando solo; a veces esperando. Los monjes benedictinos hablan entre ellos cada vez que me ven llegar. Están convencidos de que padezco algún tipo de demencia, pero me dejan pasear por el jardín y bajar al averno cada vez que quiero. He vivido acomplejado, temeroso y horrorizado, pero en este día, por fin, todo terminará. En realidad, no le temo a la hermana muerte en sí misma, pero me preocupa la forma en la cual se manifestará. Solo anhelo que sea algo rápido e indoloro. Y quizá, solo quizá, me espere una vida eterna acompañado por la bella Angelique.</div> <div><a href="http://www.literativa.com/historias/211/" style="text-decoration:none;font-weight:bold;color:#235689;">Leer m&aacute;s...</a></div> <div><strong>Etiquetas:</strong> <a href="http://www.literativa.com/buscar/etiquetas/oscar-manuel-seoane-cereijo/" style="text-decoration:none;color:#235689;">oscar manuel seoane cereijo</a></div></td> </tr> </table> oscar manuel seoane cereijo vie, 18 ene 2008 19:15:10 GMT MiviX http://www.literativa.com/autores/254/ http://www.literativa.com/historias/210/ http://www.literativa.com/historias/210/ <table width="100%" border="0" cellpadding="4" cellspacing="0"> <tr valign="top"> <td width="1"></td> <td width="100%" style="font-family: Tahoma, Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif;font-size:13px;color:#000000;"> <div><a href="http://www.literativa.com/historias/210/" style="font-family: Georgia, Times New Roman, Times, serif;font-size:20px;text-decoration:none;font-weight:normal;color:#CC0000;">Tres años, seis meses y doce días</a></div> <div style="color:#999999;">Escrita por <a href="http://www.literativa.com/autores/254/">MiviX</a> el 18 de enero de 2008</div> <div style="padding:10px 0px 10px 0px;">Mario sintió ganas de vomitar. Tenía el estómago hinchado desde hacía varios días y presentía que algo malo le estaba sucediendo. Acercó su mano disimuladamente hacia la boca, mientras el señor Mirón lo observaba con cierto aire de desprecio. La Asociación de Abogados Sonorense estaba regida por tres mundanos carcamales: Santiago Montemayor era el de menor edad, quizá de unos setenta y cinco años. Alfredo Quintana se asemejaba a un tubérculo arrugado, octogenario y con muy mala leche. Por último estaba el anciano señor Mirón, un perfecto hijo de puta al que le encantaba espiar a las secretarias a través de un costoso circuito cerrado de televisión, el cual incluía un par de minúsculas cámaras en los aseos femeninos. Mario siempre había intuido que le asignarían al señor Mirón como jefe inmediato. Era el precio que tenía que pagar. El señor Mirón nunca le permitía hacerse cargo de los casos relevantes. Pequeños pleitos entre vecinos y alguna que otra demanda sin importancia, constituían su pan de cada día. La profesión de abogado, había dicho el señor Mirón, no es tarea fácil, y un buen letrado debe comenzar siempre su carrera profesional con casos pequeños, que lo ayuden a fortalecer el intelecto, para forjar así un carácter indestructible ante la sociedad a la que representa. Mario sintió una nueva arcada. El señor Mirón forzando una sonrisa lo observó fijamente. —¿Se encuentra bien, abogado? —preguntó mientras jugaba con un caro bolígrafo Cross, bañado en oro—. Me da la impresión de que le resulta aburrida la reunión de hoy. Laura Rojas, que estaba sentada a su lado, esbozó una sonrisa burlona, la cual trató de disimular tapándose la boca. Alfredo Quintana, comenzó a toser fuertemente mientras su rostro de patata se enrojecía progresiva-mente. Al mismo tiempo se reía de forma poco ortodoxa. —¡Vamos Mario!, ¿acaso su conocida afición al tequila le impide presentarse en su lugar de trabajo en condiciones óptimas? — le espetó el señor Mirón a bocajarro. —No señor. —¿No señor? —No me encuentro muy bien. Necesito ausentarme unos minutos. El señor Mirón consultó el reloj y sonrió para sus adentros. —Está bien Mario. Vaya a refrescarse y cuando regrese, tráigame los expedientes del caso Murieta. Quizá la señorita Rojas pueda encargarse de ese asunto. Sin decir una palabra, Mario abandonó la sala de juntas y se dirigió al pasillo central. Abrió la puerta de los aseos y rápidamente, se introdujo en el excusado con la seria intención de devolver. Sin embargo, sus esfuerzos no obtuvieron resultados inmediatos. —¡Hijo de puta! —exclamó en voz baja mientras introducía los dedos en su garganta para provocar el vómito. Una oleada de fluidos estomacales, combinados con los restos de un desayuno a medio digerir, manaron a borbotones de su interior, ensuciando por completo la taza del inodoro. Hacía más de dos semanas que Mario no probaba una sola gota de alcohol. Desde aquel día en el que había almorzado con el Juez Moreno en el Sanborns de Ciudad Juárez, a donde había viajado para ultimar ciertos detalles legales sobre un caso de demanda conyugal por malos tratos. —¡Hijo de puta! —volvió a exclamar, esta vez en voz alta. —¡Ojala te mueras! Una nueva arcada provocó que Mario se agachara instintivamente, aunque esta vez su estómago solamente arrojó un poco de bilis, dejándole un fuerte sabor amargo en la boca. —¡Maldita sea! Mario tomó un pedazo de papel higiénico y se limpió los labios. Presionó el botón de la cisterna y salió del excusado. —Ya es hora de darle su merecido a ese vejestorio —pensó en voz alta mientras observaba fijamente su demacrado rostro en el espejo, situado sobre la hilera de urinarios de pared. Al señor Mirón le encantaba dejar en evidencia a sus empleados. Fuera quién fuese y sin importarle las consecuencias. Se creía alguien importante, demasiado importante. Pero había llegado la hora de poner fin a tantos insultos y vejaciones. Tres años y seis meses aguantando. Tres años y seis meses soportando calumnias. Tres años, seis meses y doce días, para ser exactos. Mario abandonó velozmente el aseo y se dirigió a su despacho. Cerró la puerta con llave y se recostó sobre el sillón del escritorio. Respiró profundamente. Su cerebro buscaba intensamente la manera de terminar con aquella situación. Había tocado fondo. —Lo esperaré en su propia casa y me desharé de él limpiamente —se dijo a sí mismo—. Podría simular un robo y... —No, quizá no sea buena idea. El riesgo es alto. —¡Mierda! —Lo mejor será atropellarlo. Con un poco de suerte saldré libre en seis meses. Quizá un año. —Y esa perra... —Tres jodidos años, seis meses, doce días, dos horas, trece minutos y veintisiete segundos, veintiocho, veintinueve, treinta... —Demasiado tiempo. —¡Mátalo! —¡Elimínalo! El monólogo se vio interrumpido de repente, cuando unos breves pero continuos golpes, sonaron en la puerta del despacho. La sensual voz de Laura Rojas llegó hasta sus oídos. —Mario, ¿te encuentras bien? —Vamos Mario... —Se que estás ahí. —¡Abre la puerta, chiquitín! Mario alzó la cabeza involuntariamente. Observó la puerta con ojos distantes. Frunció el entrecejo y se apretó el estómago exhibiendo un ligero gesto de dolor. Definitivamente no quería ver a nadie. Y mucho menos deseaba mantener una conversación con esa zorra de Laura Rojas. —¡Vete! —gritó Mario con voz angustiada. —Mario, por favor, ¡abre la puerta!. —¡Déjame en paz! Fue entonces cuando la vio. Allí estaba. Situada entre el marco de la puerta y el perchero. Perfectamente acomodada y lista para ser utilizada. Un agradable re-cuerdo de su última estancia en tierras regiomontanas, y más concretamente de su visita a “El Rodeo de Medianoche”. El nudo corredizo era casi perfecto y un metro de soga extra parecía ser más que suficiente. Mario dirigió la mirada hacia el techo, pero no descubrió ninguna vieja viga. Ni siquiera una nueva. En las películas siempre había una viga cuando se la necesitaba. Pero aquella situación no había sido extraída de una película. Se trataba de la cruel, vil y despiadada realidad. Desde el otro lado del despacho, Laura Rojas seguía insistiendo. —¡Por el amor de Dios, Mario! ¡Abre la puerta! No obtuvo respuesta. Mario tenía la soga en la mano. Estaba inmóvil en medio de la oficina, con los ojos fijos en el corto cable que colgaba del techo, el cual sostenía una bombilla de 40 vatios. La misma bombilla que tantas noches había iluminado sus horas de trabajo. —Puede ser que aguante. Apesadumbrado y abatido, Mario agarró la silla de las visitas, la colocó bajo el foco y se subió sin demasiado esfuerzo. Estiró los brazos y, con la agilidad de un marinero, anudó la soga al polvoriento cable eléctrico. Al otro lado de la puerta, la paciencia de Laura Rojas llegaba a su fin. —Mario, por favor... —Entiendo que no quieras hablar conmigo, pero abre la puerta. —Necesito los expedientes... Tres años, seis meses y doce días. Toda una eternidad. Mario deslizó la soga sobre su cuello y apretó el nudo corredizo. Cerró los ojos y, empujando enérgicamente con los pies, se deshizo de la silla que lo sostenía. La oscuridad total y el silencio no tardaron en llegar. Tres minutos, quizá cuatro. La presión de la cuerda sobre su cuello era cada vez menor. Sus músculos se relajaron. La paz y la tranquilidad lo invadieron como si de aire fresco se tratase. Laura Rojas ya no hablaba. El golpe contra el suelo fue algo duro e inesperado. Mario abrió los ojos medio aturdido. La rabia y el odio habían desaparecido, pero el dolor de estómago aún persistía. Se incorporó lentamente y miró a su alrededor. Sobre el escritorio estaban los expedientes del caso Murieta. Mario cogió los expedientes, se ajustó el nudo de la corbata, abrió la puerta de la oficina y caminó con paso firme y decidido hacia la sala de juntas. A su espalda, un cuerpo inerte se balanceaba levemente sobre un charco de orina.</div> <div><a href="http://www.literativa.com/historias/210/" style="text-decoration:none;font-weight:bold;color:#235689;">Leer m&aacute;s...</a></div> <div><strong>Etiquetas:</strong> <a href="http://www.literativa.com/buscar/etiquetas/oscar-manuel-seoane-cereijo/" style="text-decoration:none;color:#235689;">oscar manuel seoane cereijo</a></div></td> </tr> </table> oscar manuel seoane cereijo vie, 18 ene 2008 19:14:18 GMT MiviX http://www.literativa.com/autores/254/ http://www.literativa.com/historias/209/ http://www.literativa.com/historias/209/ <table width="100%" border="0" cellpadding="4" cellspacing="0"> <tr valign="top"> <td width="1"></td> <td width="100%" style="font-family: Tahoma, Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif;font-size:13px;color:#000000;"> <div><a href="http://www.literativa.com/historias/209/" style="font-family: Georgia, Times New Roman, Times, serif;font-size:20px;text-decoration:none;font-weight:normal;color:#CC0000;">A la batalla</a></div> <div style="color:#999999;">Escrita por <a href="http://www.literativa.com/autores/254/">MiviX</a> el 18 de enero de 2008</div> <div style="padding:10px 0px 10px 0px;">Suena sonando la gaita al viento, vamos marchando, altaneros, disfrutando; las verdes praderas nos van guiando, no hay duda, solo valor y contento; sobre el hombro, la blanca y celeste ya va ondeando.</div> <div><a href="http://www.literativa.com/historias/209/" style="text-decoration:none;font-weight:bold;color:#235689;">Leer m&aacute;s...</a></div> <div><strong>Etiquetas:</strong> <a href="http://www.literativa.com/buscar/etiquetas/oscar-manuel-seoane-cereijo/" style="text-decoration:none;color:#235689;">oscar manuel seoane cereijo</a></div></td> </tr> </table> oscar manuel seoane cereijo vie, 18 ene 2008 19:12:51 GMT MiviX http://www.literativa.com/autores/254/ http://www.literativa.com/historias/208/ http://www.literativa.com/historias/208/ <table width="100%" border="0" cellpadding="4" cellspacing="0"> <tr valign="top"> <td width="1"></td> <td width="100%" style="font-family: Tahoma, Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif;font-size:13px;color:#000000;"> <div><a href="http://www.literativa.com/historias/208/" style="font-family: Georgia, Times New Roman, Times, serif;font-size:20px;text-decoration:none;font-weight:normal;color:#CC0000;">El llanto del árbol</a></div> <div style="color:#999999;">Escrita por <a href="http://www.literativa.com/autores/254/">MiviX</a> el 18 de enero de 2008</div> <div style="padding:10px 0px 10px 0px;">El bosque helado, la eterna vida, el hacha afilada y una sonrisa, la espesa savia al comenzar el día. Cae el tronco, gimiendo herido, desventura propia del inocente, se va el recuerdo de lo vivido. Un ruido sordo, un golpe seco, y entre la fría nieve manchada el llanto de una voz sin eco. Sudor agrio, humo de cigarro, sentado sobre el muerto, el leñador asiente cansado. Se acaba el día, termina la jornada, sobre el carruaje y en mil pedazos, el muerto no verá otra alborada. Aquí la muerte no es solo un juego, y mientras concluyo el terceto, el leñador echa leña al fuego.</div> <div><a href="http://www.literativa.com/historias/208/" style="text-decoration:none;font-weight:bold;color:#235689;">Leer m&aacute;s...</a></div> <div><strong>Etiquetas:</strong> <a href="http://www.literativa.com/buscar/etiquetas/oscar-manuel-seoane-cereijo/" style="text-decoration:none;color:#235689;">oscar manuel seoane cereijo</a></div></td> </tr> </table> oscar manuel seoane cereijo vie, 18 ene 2008 19:12:06 GMT MiviX http://www.literativa.com/autores/254/ http://www.literativa.com/historias/207/ http://www.literativa.com/historias/207/ <table width="100%" border="0" cellpadding="4" cellspacing="0"> <tr valign="top"> <td width="1"></td> <td width="100%" style="font-family: Tahoma, Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif;font-size:13px;color:#000000;"> <div><a href="http://www.literativa.com/historias/207/" style="font-family: Georgia, Times New Roman, Times, serif;font-size:20px;text-decoration:none;font-weight:normal;color:#CC0000;">A mi tierra</a></div> <div style="color:#999999;">Escrita por <a href="http://www.literativa.com/autores/254/">MiviX</a> el 18 de enero de 2008</div> <div style="padding:10px 0px 10px 0px;">En campos secos yo me hallo, llorando, cantando y hasta soñando; cruzo el mundo y no batallo, porque muy dentro te sigo llevando. Jamás pensé que aquí estuviera, alejado de tu lluvia pizpireta; no me basta una carreta, para estar donde quisiera. Una lágrima que sale y parece no estar sola; tu recuerdo ya no vale. Tierra celta, dime hola; sufro, lloro, dale y dale; pues tu ausencia sí me amola.</div> <div><a href="http://www.literativa.com/historias/207/" style="text-decoration:none;font-weight:bold;color:#235689;">Leer m&aacute;s...</a></div> <div><strong>Etiquetas:</strong> <a href="http://www.literativa.com/buscar/etiquetas/oscar-manuel-seoane-cereijo/" style="text-decoration:none;color:#235689;">oscar manuel seoane cereijo</a></div></td> </tr> </table> oscar manuel seoane cereijo vie, 18 ene 2008 19:11:32 GMT MiviX http://www.literativa.com/autores/254/ http://www.literativa.com/historias/206/ http://www.literativa.com/historias/206/ <table width="100%" border="0" cellpadding="4" cellspacing="0"> <tr valign="top"> <td width="1"></td> <td width="100%" style="font-family: Tahoma, Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif;font-size:13px;color:#000000;"> <div><a href="http://www.literativa.com/historias/206/" style="font-family: Georgia, Times New Roman, Times, serif;font-size:20px;text-decoration:none;font-weight:normal;color:#CC0000;">Oda grasienta</a></div> <div style="color:#999999;">Escrita por <a href="http://www.literativa.com/autores/254/">MiviX</a> el 18 de enero de 2008</div> <div style="padding:10px 0px 10px 0px;">Pobre dama sumida en desdicha, sin versos, sin rimas y en desconsuelo; deseosa siempre de picha, por culpa de algún pobre majadero. Siempre fue de gran tamaño, y que comida no le falte, ya que venga un ermitaño, o algún perro que le salte. Cuando paso, ella me mira, giro el rostro y me hago el loco; no soy yo quien se la tira, mejor me alejo poco a poco. Pobre foca desdichada, grasa pura, cual tocino; aun sin barba y rasurada, no soy primo, no me arrimo.</div> <div><a href="http://www.literativa.com/historias/206/" style="text-decoration:none;font-weight:bold;color:#235689;">Leer m&aacute;s...</a></div> <div><strong>Etiquetas:</strong> <a href="http://www.literativa.com/buscar/etiquetas/oscar-manuel-seoane-cereijo/" style="text-decoration:none;color:#235689;">oscar manuel seoane cereijo</a></div></td> </tr> </table> oscar manuel seoane cereijo vie, 18 ene 2008 19:10:57 GMT MiviX http://www.literativa.com/autores/254/ http://www.literativa.com/historias/205/ http://www.literativa.com/historias/205/ <table width="100%" border="0" cellpadding="4" cellspacing="0"> <tr valign="top"> <td width="1"></td> <td width="100%" style="font-family: Tahoma, Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif;font-size:13px;color:#000000;"> <div><a href="http://www.literativa.com/historias/205/" style="font-family: Georgia, Times New Roman, Times, serif;font-size:20px;text-decoration:none;font-weight:normal;color:#CC0000;">Soneto precoz</a></div> <div style="color:#999999;">Escrita por <a href="http://www.literativa.com/autores/254/">MiviX</a> el 18 de enero de 2008</div> <div style="padding:10px 0px 10px 0px;">Cabalga certero el jinete, a contraluz del claro día; aumenta su ritmo en la vía, al compás del sonsonete. Yo lo miro gloriosa, segura de su protección; y al escuchar esta canción, me vuelvo aun más gozosa. A la fosa se fué acercando, el jinete aumentando el ritmo, con decisión y peligrando. Quizá recordando el istmo, o quizá porque ya está acabando, yo me lo quedo mirando.</div> <div><a href="http://www.literativa.com/historias/205/" style="text-decoration:none;font-weight:bold;color:#235689;">Leer m&aacute;s...</a></div> <div><strong>Etiquetas:</strong> <a href="http://www.literativa.com/buscar/etiquetas/oscar-manuel-seoane-cereijo/" style="text-decoration:none;color:#235689;">oscar manuel seoane cereijo</a></div></td> </tr> </table> oscar manuel seoane cereijo vie, 18 ene 2008 19:10:01 GMT