La tenue brisa de aquella tarde ceñía a todo su cuerpo el vestido de Camela, mientras caminaba en un bamboleo de caderas que embobaba y parecía que bailase una canción de salsa de su tierra natal, Cali. Los destellos del ocaso contrastaban con su piel canela, su pelo liso, sus labios y el sutil aroma caramelo que impregnaba su piel y su viejo vestido de flores. -Aquí, mi niña, encontraremos un futuro mejor- Recordaba Camela que le decía su madre el día que pusieron un pie en tierra, con tan sólo unos trapos que ponerse y los bolsillos repletos de sueños. -¡Ay, mi amor, sé fuerte- recordaba que la acariciaba cuando lloraba en la oscuridad de su cuarto; evocaba una y otra vez mientras, consternada, veía el viento que elevaba como banderas los colganderos de ropa que se perdían en la lejanía, formando un entramado de cables y prendas remedadas de geometría imposible en una callecita estrecha.

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Randi vivía en una pensión que languidecía en un edificio de cinco pisos que parecía venirse abajo en una calle bastante estrecha, donde a ratos no cabía un alma y la luz del sol quedaba atrapada bajo las ropas que los vecinos colgaban de extremo a extremo en un pintoresco desfile de calzones, pantalones, sábanas y toda suerte de trapos remendados. Los visitantes eran recibidos por un corredor flanqueado por casillas de correo y una oxidada escalera en espiral sumida en la penumbra, donde sin esfuerzo, podías escuchar a los vecinos en la intimidad del amor o del retrete y hasta oler los vapores sabor a todo tipo de caldos y menjunjes que no tenían por dónde escapar.

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