Versión escrita por gmail el 07 de septiembre de 2007 · Leído 185 veces

Todo puede ser en serie, en serio, en serado. Pero sexo aparte, buscamos siempre lo que no puede ser, buscamos eso que es imposible pero solo para permitirnos el asombro de que aquello tan inalcanzabble se vuelve perfectamente alcanzado por nuestra mimesis. Correcto: sobre nuestro polvo existen infinidad de boquitas inquietas masticando chicles corporales, el vertigo del día consiste en comerse las palabras pija del jefe enojado, toda la mañana dormimos molestos sobre nuestros banquetitos de oficina burdel donde las caricias asquerosas de la secretaria son eruptos a la conciencia de que existe un escaparse de tan asquerosa relación de dependencia. El sexo que nos practican los de arriba va siempre en dos partes, y en las dos nos duele el culo.

Versión escrita por gmail el 07 de septiembre de 2007 · Leído 130 veces

Por eso nos propongo algo: matemos a este sistema eyaculador de hambre, arrogemosle una molotov a su lengua erecta que lame nuestro sudor de jornadas milenarias de trabajo. La tierra nos cubrira con su aliento de vida. Juguemos juntos a esos juegos que de niños nos apasionaban, cantemos desnudos bajo la lluvia. Estemos tranquilos, porque poco a poco se va acercando el dia en que nuestro mundo imaginario aplaste a este otro tan de ellos que da asco. Brindemos mirandonos a los ojos, para que el sexo sea placenteramente nuestro.

Versión escrita por gmail el 07 de septiembre de 2007 · Leído 95 veces

Un pene, veinte dedos y sus uñas, dolor de cabeza, un culito, el hipo que no se quita con el miedo, dos palmas de manos gastadas de tantas pajas, los ojos que ya ven mal la tv, mi corazon en venta, mi cerebro que no ecualiza bien los pensamientos, las no se cuantas vertebras y la joroba que esta naciendo como el sol, dos orificios en la nariz, los dientes de la boca y la lengua que no sabe que hacer cuando bucea en otra boca, los parpados caidos, el codo izquierdo que se acoda mejor que el derecho, ¿se cuentan los lunares?, las formas que se forman con el tiempo en las arrugas, veinte bellos en mi pecho, y la cicatriz que aun no dejo al filo de la navaja retirarse. esa parte de mi razon que censura lo que mi palabra cifra para que ustedes me entiendan felizmente.