http://www.literativa.com/historias/208/ El bosque helado, la eterna vida, el hacha afilada y una sonrisa, la espesa savia al comenzar el día. Cae el tronco, gimiendo herido, desventura propia del inocente, se va el recuerdo de lo vivido. Un ruido sordo, un golpe seco, y entre la fría nieve manchada el llanto de una voz sin eco. Sudor agrio, humo de cigarro, sentado sobre el muerto, el leñador asiente cansado. Se acaba el día, termina la jornada, sobre el carruaje y en mil pedazos, el muerto no verá otra alborada. Aquí la muerte no es solo un juego, y mientras concluyo el terceto, el leñador echa leña al fuego. es-ES http://backend.userland.com/rss http://www.literativa.com/images/logo_rss.gif http://www.literativa.com/historias/208/ 100 67 El bosque helado, la eterna vida, el hacha afilada y una sonrisa, la espesa savia al comenzar el día. Cae el tronco, gimiendo herido, desventura propia del inocente, se va el recuerdo de lo vivido. Un ruido sordo, un golpe seco, y entre la fría nieve manchada el llanto de una voz sin eco. Sudor agrio, humo de cigarro, sentado sobre el muerto, el leñador asiente cansado. Se acaba el día, termina la jornada, sobre el carruaje y en mil pedazos, el muerto no verá otra alborada. Aquí la muerte no es solo un juego, y mientras concluyo el terceto, el leñador echa leña al fuego.