En el silencio del arte la incomprensión rompe sin sigilo la inspiración del hombre, escribir no es un fin de satisfacción a lectores ávidos de palabras toscas e historias tontas, escribir es una necesidad de quien vive entre plumas, libros e historias cotidianas.

El caos y el orden en el arte es la bruma a traves de la cual se viaja. La mente vaga en medio de un gran mar donde la profundidad y las olas no sé ven pero donde hay una unica forma de escapar al vacio que ahoga los pulmones de la mente cuando quiere respirar. A falta de dominar la meditación estrema y de branquias el escritor hace lo que siente que sabe hacer. Da vida, crea mundos, mueve historias y conecta universos que le sacan de vez en cuando de la agua salada blanquecina transparentada y oscura a la vez. Conecta vidas, realidades e ilusiones consciente de que no controla todos los mares ni todas las nieblas ni todas las tierras ni todos los vientos ni todas las plantas ni todos los seres.

Un escritor vive entre contrastes cuando su arte está en él. Componiendo convierte la horripilencia en belleza y la bondad en fealdad. Convierte el tiempo en congelación y mantiene la belleza en la bondad y la fealdad en la horripilencia cómo una posibilidad más aceptada en la equidad. Mueve la percepción al ritmo que desea y la frialdad la acepta cómo parte de su gran capacidad limitada en realidad. Ajeno a cuanto posea en ese mundo inmaterial vive en sus letras cómo uno más sin demencia más que la poca necesaria para dedicarse a una labor tan inutil en sentido util por totalitario en plan material multilateral. Crea mundos e historias intangibles pero sensibles si se comienzan a buscar.

La poesía es una cometa que se mueve al son del compás de los suspiros de un enamorado cuyos latidos brotan como el agua de unmanantial y cuya inspiración se cobija en la pradera de las palabras, que, orgullosas, le tienden un lecho donde poder respirar el frescor de un recuerdo alimentado por el rumor de uan esperanza y las ilusiones que creen posible el más imposible de los blandos y dorados sueños; el de volar hasta el más elevado de los ideales caballerescos: el del Amor. ...Y el caballero, rendido a los pies de su ideal, elevó una plegaria a su Majestad, la Idea, y pronunció con devoto fervor estas palabras: -"Dame valor para luchar por ti". Y la Idea, enaltecida, le respondió: -"Te nombro Caballero de la Palabra. Serás su más leal defensor y servidor y lucharás con tu azul espada por defender su libertad". Y desde entonces los Caballeros de la Palabra entraron bajo el Pórtico del Palacio y llegaron hasta el lecho de la Palabra... Y orgullosos de servir a esta dama y ella les puso este nombre: escritores, que son según el DRAP (Diccionario de la Real y Augusta Palabra) "caballeros transmutados en unicornios en extinción que son protegidos y ennoblecidos por las doncella de la Palabra que, a su vez, es protegida por estos seres de las inmundicias literarias". Y en su fusión mística ambos palabra y escritor se vuelven invisibles, es por ello por lo que el propio lector desaparece ante esta propia contemplación, volviéndose también unicornio por unos instantes...

Escribir es desbordar ese amor imposible, impuro, desleal, escribir es sucumbir a esos oscuros deseos, a una piel de mármol que nos abriga el corazón, que despierta ese querer oculto, escribir es realizar otra vida, sin marchitar lo otro, lo que si existe y es valido.

Escribir es dar a luz, llevas por largo tiempo la semilla en el vientre, al principio insignificante, poco a poco se desarrolla hasta que empiezas a percibir sus movimientos, te ilusionas, depositas tus fantasías en el que pronto nacerá y un día yaces sobre la plancha en la sala de partos, no se trata solo abrir los muslos como cuando se toma una pluma suavemente es lo contrario, empiezas a sudar en dolores agónicos, te retuerces porque la anestesia no ayuda, hasta que ves su cabeza coronando entre sangre y otros tejidos supongo placentarios... luego das gritos desgarrándote por dentro, pujas y la obra aún no sale completa, en ocasiones recibes la ayuda de alguna parturienta o la sabiduría de un ginecólogo que te jala el vientre hasta que explotas y ahí está... puede ser un angel hermoso o simplemente has creado un monstruo, de cualquier forma lo defenderás a capa y espada porque es sangre de tu sangre, porque su ser renovado, aunque tiene nariz, boca y manos como los demás es exclusivamente tuyo, algunos de tus hijos se hacen obras independientes y luego no quieren ni verte, se escapan de la casa para no volver, aunque tu como madre, en algún momento, musitas a tu vástago recórdándolo con emoción...