¿Te has preguntado, a veces, aún en las noches oscuras de Dios contra la muerte, o en el tiempo pasado de los recuerdos donde vivimos anonadados de amor por los dos, por qué ya no sueñas en las sirenas de un mar infinito o en los ojos de tu madre acongojada por el dolor de sus hijos? ¿Sales acaso del bosque del pasado y observas tu cuerpo reventado por los hijos, o tus senos de la juventud, adustos a la gravedad caer en un placer interminable por mirar los ojos del suelo? ¿No eres acaso madre desgraciada en la estética de la vida que arruina las mieles de la infancia de tu cuerpo? ¿No eres tu fruto del placer de tu vientre? ¿No han sido tus órganos pecadores del demonio de las ganas de fundirte a mi cuando lleno de vida tu intimidad? Eres tu la triste madre que lucha contra los años, aquella que se consagró a la vida con la vida, la que inunda de placer no solo mis sentidos sino las noches de los niños dando vida al principito, endulzándolo con la canción de tu voz. Eres alegría de mirarte viva por las mañanas, con los ojos somnolientos de ternura por la almohada, eres la ocasión perfecta para dejar a un lado las tensiones agónicas de la monotonía, de ver en tu cuello la historia de mi amor. ¿Es acaso tu piel tan escasa que pueda yo acostumbrarme a tu cuerpo como lo hice al mío? ¿No tuviste ya la dicha de contagiar la vida que deposite en el amor a tu cuerpo? Subraya por favor esos defectos, recuerda que has sido la madre perfecta que otorga el sueño a la vida, la que, llena de sueños e ilusiones, ha dimitido a favor de la perfección de la familia, la pieza única y exacta que encarna la posibilidad de la existencia de Dios. Eres la mujer única de los recuerdos, la que lucha antes de morir atada, hija del hombre para dar vida al hombre, sueño infinito de vida en la muerte de Dios, filosofal recuerdo de un trance perfecto, cerca, muy cerca de ti.