Me despierta el jolgorio de los pájaros
lo que es vida se abre ante mis ojos
reflexiono en su rival la muerte
la ausencia de colores y sonidos
(sobre todo)

¿Es normal que me pregunte una vez más sobre la nada?

los pájaros son emisarios permanentes de la vida
ruidos pequeños, picos diminutos en que emergen
los pinceles que pintan la mañana,
idiomas que bordan el cielo de promesas.

(pienso en los amigos que se fueron
y los pájaros se ausentan momentáneamente
o se quedan callados)

hay mucho gorjeos y silbidos,
hay mucho ruido en el silencio
hay una ausencia de otras cosas
parecidas a la vida y cercanas a
la muerte y sin embargo hay rostros
que se fueron para siempre.

Esto es un continuo transcurrir de soledades
contrastes bruscos que se esconden
en los días que ahuyentan las verdades
solo hay sol – días de mar-
pájaros cantando a diario
despertando a los que dormidos
soñamos otros lugares del silencio
en que no hay palabras
que se encuentran agitadas
una con otra,
son los intentos de un estado
parecido al del nirvana
o la energía que se transforma en águila.

Los amigos que se han ido
me recuerdan el segundo
la unidad de tiempo mas simple,
en pocas palabras me recuerda al tiempo
y el tiempo me regresa a las palabras
y la palabra me conduce al sentimiento
y el sentimiento me lleva de la mano
nuevamente al pensamiento,
pero entonces hay vacío de tiempo
hay quizá la no parte del espacio
y (eso) a veces alcanzo a vislumbrar
que es el verbo quien también duerme.

Está bien, a veces lloro
y a veces
me confunde el egoísmo.
¿es por la ausencia de ellos o de mí?
O son lágrimas que deja en el camino
la parte en mí que busca su destino,
el camino del guerrero.

La ausencia, primero es un vacío
que se llena (¿de palabras?) en un
largo pasillo en que nos hablan
los espejos.

Vacío, ausencia de algo
Ausencia, lo contrario a permanencia;
luego es la parte paralela de la nada
la convergencia de la estática
el verbo congelado
pero es contradicción
no hay frío ni calor,
no hay conciencia,
solamente no hay conciencia.

II

Los sonidos lejanos de las máquinas
la brisa que trae el mar
el movimiento de las hojas en
los árboles y las palmeras,
la convivencia del concreto con
el viento y las palomas,
el miedo a la historia
la evocación temprana
de la noche,
las cigarras
y la selva
donde los cuentos se construyen
con los hilos de la araña
en la esperanza
de romper la dualidad
y ser uno
es no ser
nada.

Hoy me despierto con la vida
y en otras ocasiones la muerte
es la que acecha, entonces hoy
también sin estar desprevenido
me levanto con la muerte,
como la reina blanca y la reina negra
en un tablero de ajedrez jugando
una partida interminable.

No me salva un dios ni mis creencias,
solo el impulso de no ser importante
no ser nada ni todo
en esta sinfonía oximorónica
de colores y contrastes,
siempre las alas presagiando la partida,
querer percibir el infinito,
borrar por un instante la palabra
y seguir elaborando la poesía.

“recordar al que sin sexo y chocolate
no es nada, de que sirve la vida”

Entender que ser brujo es solamente
aquel que elabora el artificio,
el que gana por instantes
la carrera al infinito
y en ese instante
detenerse en el instante
para sentir que la ciencia
es otro camino de la magia.

Ser brujo, aprendiz de historiador,
Yerbero profesor, cuentero o sacerdote
no es solución
para poder enfrentarse a su destino,
ser humilde ante lo que es irremediable.

Ser poeta también es fantasía,
pero es no sentir ese peso implacable del intento
ni cargar todas las metáforas del mundo.
Ser poeta es otro camino del silencio,
elaborar una muralla con palabras
despoblar el sentimiento,
llenar el vacío
salir del laberinto,
buscar el orificio en que los cuentos
se fueron construyendo
viajar con ellos,
repetir las historias de otra forma;
entender que el punto y coma es
regresar con pautas al inicio,
ser paciente con todas las respuestas
que no encuentran la salida,
tolerar las estrellas y esa sensación
de soledad en el momento de luchar con
las palabras.

Ser poeta finalmente
es poder decir al final
que no decimos nada,
pero también es olvidar
a la palabra,
abandonarla
y en esa paradoja
construir una trampa de palabras
en que no se atrape a nadie.

Ser poeta es otra forma del intento.


III



No quiero plantearme nada
que sea una condición de permanencias;
no quiero ser el que finalmente,
despoblado ante el abandono indiferente del tiempo,
deserte a sus recuerdos.
Tampoco creo que el amor
pueda ser una especie de mapa
adherido a mi cuerpo marcado
por las estaciones de la vida.
No es que sea viejo para ello,
solo el verano en su final
me anunció que la vida en su pensar
es algo mas que sexo y fantasía,
algo mas que bodas, nacimientos,
travesías, desembarcos,
abandonos y partidas.

Es la reflexión en esas puertas que detienen
a la señora ausente,
la que reclama en cada instante con mis dudas,
es decir, la que nos llena constantemente de preguntas
y nos invita a la aventura del no ser en este universo
donde muchas veces el vació se confunde
con esas preguntas que no tienen respuestas.

Quiero pensar de igual forma que en dos estaciones,
dos paradas antes de la muerte,
ese destino que irremediablemente a todos nos alcanza,
no es un final rotundo,
si no una parte crucial de la existencia,
la introspección, el retroceso,
el punto en que el inicio se pierde
en la respuesta de la nada,
esa metáfora que se esconde en el silencio.


No me salva el amor para morirme,
ni el verso que reclama por tus besos,
ni aquellos momentos locos de esperanza;
no me salva el tiempo
ni tu silencio
o la resignación de la paciencia.
Me salva el recorrido,
el camino hacia ninguna parte.
Dejé de ser Ulises buscando Ítaca
para dormir en los brazos de Penélope,
pero sigo siendo el Ulises en su viaje,
el de Circe la hechicera,
el cíclope de nadie,
el que no se deja atrapar por las sirenas.

Un albañil para tapar el orificio
por donde se cuela el universo,
un oficiante de las letras y las cábalas,
los pasos sin pensar al infinito
en los momentos que se inicia el rito,
un artesano de cometas y poemas
que no intentan decir las mismas cosas
y al final,
un costurero, un sastre,
y en ocasiones especiales,
el hacedor de sonajas con ruidos de la nada.

Espero ser el viejo que sigue siendo niño
cuando juega con esas cosas
que los grandes juegan a que son serias;
saber que el poder es un pedazo roto de mi cuerpo,
es ir desnudo al mismo punto
en que salí desnudo,
enfrentarme con valor a mis fantasmas,
mojarlos,
desprenderme de ellos,
convertirme en ellos.

Es por eso que no quiero permanencias,
soy alguien que camina
y pretendo deshacerme en cada uno de mis pasos
de todas mis ausencias y presencias.

Hay muchas cosas para ahuyentar al pájaro nocturno:
criaturas, duendes, hadas, gnomos,
elfos y un sinfín de cuentos mágicos,
travesías de soledades compartiendo sus temores,
aunque al final todas son una
al intentar engañar a sus imágenes;
al final no es tu presencia,
ni tu ausencia,
ni esos juegos de verano y primavera,
al final no es la muerte en si la que nos gana,
sino la vida.

Al final, solo el espejo refleja el sonido de la nada.