Hubiese preferido quedar manco para no manosearte... que la tragedia de que se me derritiera la punta de mi verso antes de penetrarte esos dos orificios que luces a los lados...
Creeras que soy como todos, que deseo ciertamente lo mismo que otros de tí: tus agujeros corporales mediales que no son para nada despreciables si de entrar y salir se trata...
hasta es casi seguro que quizá consideres privarme del asilo gestacional en tu endometrio,
para con espuma espermicida expulsarme las horas siguientes y con una enjabonada no dejar en tí ni restos de mis aromas que te señalaban como mi territorio... si es que no llegas al radical atentado de tomar la píldora del día después...

¡ay de mi!
Ahora como le haré para explicarte lo retorcido de mis sentimientos hacia tí...
¿cómo?
¿como atraparte si la única artimaña simuladora de inocente amor ha quedado varada?

Seremos por tanto solo dos pedazos de carne que se frotan hasta desangrarse las ganas y quedar inertes para en breve morir el uno para el otro...
Ya no te voy a embarazar el alma, ni parirás vástago hecho poema,
de esos que dan dolores más fuertes que parir chayotes espinados,
de esos que requieren cesáreas programadas para anestesiarse con botellas de vinos, perfumes y licores para hacerse como quien no sabe de que se trata la cosa...
y expulsar el verso, llevarlo al cunero para que el neonatólogo le de sus primarios cuidados
antes de que se prenda en tu seno dándote nuevos sentidos a tu vida...

¡ay de mi!
me quede sin el fusil del verso y hoy te estoy matando a golpe de cincel sin arañazos literarios, esos que hacen gemir de solo oirlos... esos que hacen a una mujer renunciar temporalmente a su voluntad... para cederla...

¡ay de mi!
Soy un poeta desarmado...
¡ay de mi!
soy solo un macho ordinario para ti.