Casa gris, patio poco verde. Portón blanco que no deja asomar que es lo que hay dentro, aunque no es muy difícil adivinar que de sólo cenizas se compone la estructura endeble que los simientos te heredaron. Esos malos ingenieros y arquitectos que dirigieron mal la obra llevandose entre las patas a los albañiles que, temerosos por su pago, siguieron sus ordenes hasta el fin... de igual manera no hay hogar que se escape de la mala dirección que cobra cuentas pendientes en algún momento... el piano es tocado al final del camino. Algo negro se persive a la distancia que se acorta con el andar básico y todo lo que se absorbe en la vereda que es tan ancha pero poco profunda; tan necesitada de ser... de igual manera todos somos fieles a la corriente y nadamos en aguas que nos llegan a los tobillos, y nos decimos el uno al otro "que bien nadamos" Esos malos constructores que son más de arena que cemento, mientras vémos con inquietud como se derrumba todo pero no nos lo preguntámos y lo asumimos tristemente... el piano es tocado al final del camino.
Un sendero de mil derrotas y espirales descendentes autodestructivas y el que va a tu lado te sonrie y te dice "así es esto" cuando no puede resolver ni sus propias cargas y traga agua poco profunda llena de arena y sal. Así de triste es el nexo que tenemos, el mismo simiento, diferentes ideas, distintos sentíres... la misma mierda. El agua al tobillo la siento al cuello... el piano es tocado al final del camino.